IntrospecciónAmeba

2011-12-02T11:48:00.001-08:00

El mar me sulfata las arterias. Mi cerebro se amodorra entre los papeles de escritorio. Podría salir flotando de este ecosistema, enredarme la cabeza en lana, dormir todo el día hasta mañana. Miro las baldosa y recuesto mis pies en su peso. A veces las preguntas son pequeñas luciernagas que se me encienden tibias en la mente, iluminan un poco los espacios cerrados, herméticos... replantearse y cuestionarse todo hasta darlo vuelta, revolcarlo por los puntos de vista mas disimiles... y resultar en un simple dilema: “¿Qué es lo que realmente quiero para mi vida?”... agarrar tus pensamientos, envolverlos en una sábana e irte bajo la lluvia silbando bajito...

Mi naturaleza vertiginosa

2011-11-16T14:29:00.001-08:00

Quise destapar sus huesos para reírme, quise destaparlo para verlo muerto. Quise destaparlo y lo encontré vivo entre los gusanos. Lo encontré sonriente entre los gusanos. Lo encontré… en realidad nunca quise encontrarlo. El morbo precoz de chocar, inconciente malestar de repetir los acordes, en orden invertido pero repetirlos. Esperar el golpe como se espera un tsunami, esperar el golpe como se desentierra una mentira bañada en hilos de cobre. El error 404 constante de no encontrar el vínculo exacto, el híbrido calculado, siempre el menosprecio propio, la cicatriz latente que late, ahí, en lo tan oscuro y profundo. Pensar que te miré desde arriba y eras un charco. Solo un charco. El charco mas hermoso de todos los charcos. Quise asomarme, quise verte, quise reencontar en tu agua sucia la pureza nocturna de las palabras rechazadas. Pensar que eras un charco. Un océano disfrazado de charco, tan pequeña tu oscuridad desde lo lejos, y en el fondo un túnel subterráneo lleno de recuerdos. En el fondo, lo mas hondo de mi, mis mas oscuros sentimientos, los días mas equivocados de mi vida. En el fondo se oculta tu sombra latente, tu sombra dañina, tu toxicidad espectral. En el fondo, solo una mancha, una gotera de aceite hirviendo, que me agujereó parte de mi misma, capricho innecesario, capricho al fin. En el fondo… en el fondo me hundo, me hundís, me sacudís, me arrancas una y otra y otra vez mi capacidad de sentir… de sentir este hambre y este odio, esta brutalidad atroz de no poder sanar, esta hermética, molesta, dolorosa llama que me consume lento, me incita a huir, lejos, como si no pudieras atraparme… y al final siempre lo logras. Al final, siempre, me alcanzas.
Mi naturaleza… mi naturaleza no es mas que la mecánica irreproducible de un zumbido. Mi naturaleza… mis ganas de querer escupirte, de haberte soñado tantas veces, de haberte introducido en mi, haberte dejado entrar… Mi naturaleza baila un vals con los fantasmas… El pasado siempre encuentra lo que vino a buscar, siempre, siempre. Siembra rastros con agujas de reloj, los tatúa en la pared interior de este asqueroso corazón, los marca, marca todo, los segundos, las horas, las ganas de vomitar, de vomitarte fuera de mi, de exorcizarme, de exorcizarme para poder dejar el miedo, el odio a mi persona, el desprecio, el pánico, esa horrible sensación de ahogo… ese malestar que me generaron tus ojos. Aprendí a los golpes, y al parecer es la única manera de hacerme entender algo. La presión dentro mío, no puedo medirla, no puedo hacer un cálculo… no puedo hilar una frase coherente… soy la incoherencia conscripta en un cuerpo, atados tus fantasmas a mis pies, me tiran todo el tiempo al suelo. Me arrastran. Me desarman… soy el caos total de mi propio universo… soy la estrella muerta que se come a las otras estrellas… soy la incapacidad de verme, de sentirme un ser completo, un ser único… soy la sistematización de la violencia… de tu violencia. De mi violencia.

Patio

2011-11-16T14:27:00.001-08:00

Cuanta mentira embotellada en un espacio tan pequeño. Si quisieras respirar la verdad tendrías que sacar al menos medio cuerpo fuera para poder realmente sentirla. El opio de los débiles, la coyuntura histórica mas apreciada por el mundo entero. El boicot ajeno y propio, el cielo encerrándonos debajo de sus piernas. Me ahoga, no lo sentís? El olor del verano, las luciérnagas. Me liberan y me ahogan. El hecho de pensar en volver me encierra de nuevo en mi frasco, me trauma en tu literatura, el sulfato de tus manos, el estallido sordo de tu lengua, el roce mental de la espera. Me carcome. Es tragar tierra un poco cada día, hasta sentirte un mundo, sentirte tu propio ecosistema, y ahí ya no te importa lo seca que tenés la garganta y que los gusanos se hagan festines en tus entrañas. El verano me renace dentro del pecho como una bola de fuego esperando reventar frente tuyo. Las palabras siempre fueron tiranas, siempre fueron poca cosa comparadas con las inmediaciones de todos nuestros mundos. Si tu mundo es otro, entonces debes ser un alienígena y me veré obligado y engatusado en matarte. Y qué si el alienígena soy yo? Debo escapar de las manos de cientos que se creen humanos. Que mentirosos. Puedo esperar en esta reposera debajo del sol en el patio de mi abuela, con el olor a hierbabuena y ruda en mi nariz, con las plantas creciendo alrededor de mis manos. Soy parte de este mundo, no lo ves? Soy parte aunque no lo aparente. Soy el mundo cerrado dentro de otro mundo, dentro de una botella con tierra germinando porotos. Ese lacito de amor creciendo en la maseta al lado de la ventana. El gato lamiéndole las patas en la medianera, el maíz creciendo dorado a pasos del tapial, a pasos del molino enorme que amenaza con caerse y no lo hace. Mi mundo es un sin fin de olores donde viven los recuerdos. Un mate cocido con budín, mi padre leyendo el diario, la perra que enterraron en el maizal y mi prima sin querer la desenterró y se puso a llorar. Extenderse en tiempos hasta darte cuenta que el tiempo ya no es el mismo, el tiempo pasa de otra manera, el pasado pasa de otra manera. El olor a pueblo, al camión que riega las calles de tierra, el polvo que se levanta como si el sol quisiera utilizarlo para la lluvia. La mezcla quimérica de las risas en la huerta con frutillas. Ese lugar que sigue ahí pero nunca será lo que fue. El discman con los Stripes sonando, una concepción diferente de quien soy. Y la muerte siempre un paso mas adelante que nosotros.

Whiskey

2011-11-16T14:25:00.001-08:00

Sin preámbulos, la noche se sació en el vaso de whiskey en sus manos. Su mirada aletargada, contemplando al mundo con delay, dió fin de un sorbo a la locura de los transeúntes en su mente. “La angustia es el animal mas difícil de matar.” Se dijo esas palabras, sin quitar la vista de si mismo. Sucumbió a su neutralidad, a su incapacidad de creerse un ser capaz de una vez por todas. “Este fue el fin”, se repitió, intranquilo dentro de su serenidad. Los suspiros habían muerto temprano aquella tarde, se retiró despacio del cuarto, dejando su mente retozar sobre su propio cuello. El cuento de estar solo, de nuevo, de vivir intentando no intentar. Si el fuego te quema, ¿lo sentís? Es como tener la llama viva entre los dedos y no dejar de acariciarla hasta que inflinga un dolor verdadero, algo que jamás serás capaz de sentir de nuevo. Él es otro esa noche. Él es el que se ve dentro de ese vaso con hielo, el que apesta a cigarrillo y se sienta en la tabla del bar a contemplarse. Se desahució en disociaciones hace algún tiempo, nunca se sintió mas real que en este preciso momento. Cuando el peso de lo que se es empieza a ser un peso en serio. El contemplar el próximo paso como una odisea imperiosa para poder bajar esa escalera y volver de vuelta a su cucha. Los sentidos se intensifican, el susurro de esa boca en su cuello, la piel erizada y silenciosa. El juego intermitente, como un rayo. Las palabras mas cortas y simples de tu vida. Mirar atrás pensando “Qué estuve haciendo hasta ahora?”. Mirar atrás pensando que todo sería diferente, sabiendo que realmente no lo sería. El momento exacto en que siente todas las conjunciones de su vida, todo confluyendo a este tiempo, este espacio, este nulo recuerdo. Todo confluye al tercer vaso de vacío, al tercer golpe contra la puerta, al último estadío de la memoria para recuperar la conciencia. Confluyendo en ese cuerpo, ese miedo, esas imperiosas ganas de hacer lo correcto, sin saber que lo correcto no suele ser lo acertado, lo deseado, lo arduamente buscado. “¿Qué te parece a vos que es lo correcto?” Susurró burbujeantemente, y la mujer que estaba a su lado se cambió de asiento. “Hacer lo correcto es serte sincero, negarme a mentirte, a estudiarte, a crear la estrategia acertada para alejarte. Para no hacerte volver nunca mas a mi, a este cuerpo, a este sentido del espacio tan precario, a la absoluta intranquilidad de mi cama. Hacer lo correcto es mirarte una vez, mirarte dos y al tercer vistazo levantar una pierna, apoyar en ella mi cuerpo y salir de este agujero con los hombros gachos y los ojos llenos de vos.”

Gaviotas

2011-11-16T11:24:00.000-08:00

Los planes se te escapan de las manos, como gaviotas con hambre. Los barcos pesqueros llegan, se llevan nuestras gaviotas, el rumor del mar nos asusta, nos duerme, nos oscila... el pronóstico para el próximo día, espera, latente, un comentario absurdo. Los planes se escapan de nuestras manos, se elevan, se estrellan, se desarman... son sueños que se desvanecen con el alba... y mi pregunta intensa en los labios: “¿Para qué pronosticar tanto si mañana, quizás, ya no estemos ninguno de los dos acá?”.

35 mm

2011-09-27T15:09:00.003-07:00

Mis ojos devoran la vida, convierto tu cuerpo en fotografía.

Primavera

2011-09-27T15:05:00.000-07:00

Soy la música que sueño mientras duermo en mis propias melodías. Soy lo que se repite dentro de mí, como el fluir de un río. Soy lo intangible de tu sociedad de humanos, mi escape transitorio, mi unión secreta con mis pies, las piedras en el camino mojado de tu inconciente primavera. Soy el vaivén de la música en mi pelo, el roer de los ojos morados, la caída vertiginosa de mis propios pasos. La aceleración pulmonar de un síntoma, de una masificación de otros que no pretendo ser. Soy la música que sueño cuando duermo entre los árboles. La conjugación de los verbos inexistentes.
El señuelo perfecto para cazar mis propias manos. Soy el agua rompiendo en mi cara, el vértigo del sol en mis pupilas. El sentir la libertad como se siente la verdad, como se siente… como se siente el no ser mi sombra. Como se siente la música incesante dentro de mis pulmones enormes por no dejar de ahogarme en el polen de mis propias aguas.
Como se siente la risa en lo amarillo, soy mi rincón favorito de inevitable y abrumadora intangibilidad. Soy mi propio juego de luces incandescentes dentro de la grama, mi guarida de ramas. Soy mi significado favorito, mi inútil reflección de lo inimaginable. Soy mi propia sorpresa romántica de insegura naturaleza. Soy la música que sueño debajo del agua, mi propio dulce aroma de necedad pagana incorregible. Como sentís una descarga, como sentís la música al dormirte cansado luego de un día de incansable calidez.

Negro

2011-09-26T14:57:00.001-07:00

Te ves muy interesante
Solo sos un agujero
Negro
De esos que me gustaría morder
Hasta hartarme
Recuerdo tu música
Y esas ganas extrañas
La pantalla gira
Lento
Dentro de este agujero
Dónde podríamos escondernos?
Sin espacio donde meternos
Sin lugar para borrarnos
Sin lugares
Solo una costa rocosa
Y el cielo lleno de bruma
Pero nada específico
Nada real
Solo canciones que no conozco
Y eso tan nuevo haciéndome cosquillas
En la planta de los pies

Te pregunto nomás

2011-07-09T22:23:00.001-07:00

Cuál es tu materia prima?

Antes no

2011-07-09T22:16:00.001-07:00

Antes no fumaba
Y ahora fumo
No se si me atrae su figura delicada
O si inconcientemente quisiera ser humo
Y colarme por las rendijas del mundo
Espiar desde lejos
Desde cerca
Sin tener contacto
Tan solo mirando
Ir subiendo y subiendo
Hasta topar con lo azul
Donde todo se da vueltas
Y el techo del mundo se vuelve mar
El viento son olas
Las palabras simples
Mantengámoslas simples
Si se puede
Yo quiero y me cuesta
Siempre metidas en el medio
Las palabras
Siempre complicando
Las palabras
Como veneno sulfurante
Como dueños del caos
Como gruñidos concisos
Las palabras
Siempre me toman por rehén

Fisura

2011-07-09T22:14:00.000-07:00

Te fuiste y me dejaste sin cigarrillos
Podría inventarte un nombre nuevo de vez en cuando
De noche es mas lindo fumar
Ahora con calor
Ahora en soledad
Si la música no estuviera yo tampoco estaría
El verano nos ataca con sus luciérnagas
Hacen ruido a mis espaldas
Me llaman delicada
Y yo con mis manos las aplasto
Se convierten en polvo de estrellas
Hace mucho que no vomito en la 9 de julio
Ni que escucho flema
Hace rato que crecí
Y hace rato que me olvide lo que era
Así con la mente menos clara
Con las zapatillas mejor abrochadas
Camino por avenidas mas angostas
Y me cruzo con personajes a deshora
No me importan sus miradas de angustia
Ni sus llantos en once
Si, en realidad me importa
Pero mejor que no se note

Pequeñas verdades

2011-06-27T18:06:00.000-07:00

.No me gustan las fiestas

.Me gustaría tener al menos una frase que fuera mía

.Si tuviera que hacer una lista ya de un montón de cosas, pondría como primero: nada, como segundo cazar pulpos y como tercero montar mariposas

.No soy fan de los mosquitos pero tampoco es que son mis mortales enemigos

.Si estuviera dentro de un comic diría cosas inteligentes todo el tiempo, tendría una palabra que fuera “mía”, usaría unos auriculares enormes, tendría el pelo largo y revuelto, seria muy despistada, tendría tres o cuatro tatuajes y un par de poderes mágicos

.Si pudiera suprimir algo seria la TV

.Las fiestas son algo que no me gusta ni entiendo, para que tanto estrés para “fin de año”? que dictamina el “fin de año”? sería todo verdad si a uno le dieran un cuaderno nuevo y le dijeran “bueno, ahora empezá a escribir desde acá”

.Dudo cada día mas de mis aptitudes con, hacia y en el mundo

.Si pudiera desarrollar alguna habilidad seria la capacidad de entender/comprender lo que pasa, hay veces que realmente siento que mi vida se vive através de otros zapatos y encerrada en otros ojos

.Los bosques me encantan y me dan miedo por que son muy silenciosos

.Quiero que dejes de mirarme desde arriba, me molesta mucho

.Tengo demasiada conciencia del peso de la muerte y del tiempo sobre mi

.Me gusta mucho tu forma de ser

.No puedo dejar de tararear “is it love o is it just loneliness?” y yo se muy bien que es lo primero

Purista

2011-06-27T17:58:00.001-07:00

Por algún motivo quiero borrar las cosas viejas
Mucho por delante eso siento
Y de buena manera
Ahora todo queda acá
La casa esta mas sola sin vos
Y yo no me siento a gusto acá encerrada
Hay un mundo que extraño
Y otro que me es extraño
Estoy comprendiendo las fantasías
Estoy dejando los fantasmas de lado
Las ratas salen de sus jaulas y juegan
Acá adentro hay lugar para todos
Acá adentro que es afuera
Tal vez deba construirme otro nombre
Y si, son tan solo suposiciones
O sentimientos y violaciones biológicas
Al sentido común
Tal vez sea eso estúpido de sentirme purista
Pero nunca estuve tan clara, nunca tan lúcida
Y si eso no es “puro” entonces
No comprendo el sentido de la palabra

Exploración

2011-06-27T17:56:00.000-07:00

Me levanto con el ruido de las horas entre los dientes
Sacudo los sueños de mi frente
Persigo la noche en mi ventana
Lentamente se abre el día
Me tomo los mates mas solos de mi vida
Tengo 20 y pronto tendré 21 y pronto 25 y pronto 30
Y para cuando me de cuenta ya estaré hundida en años
Ya tendré el tiempo en mi oído zumbando
Conseguiré un trabajo
Y seguiré dibujando
Y tendré 25 tendré 30 tendré 35
Y un día ningún grafito sobrevivirá
Solo estaré ahí tipeando signos
Tipearé y tipearé sobre estas hojas lisas
Pasaré de ser una persona, a ser un individuo, a ser un número

No encuentro la fuerza para hacerme
Para armarme
No me encuentro en esta masa
Esta masa que es viajar a las 7 de la mañana

Compramos, usamos y desechamos
Nos desechan
Desechan el trabajo de miles de personas
Desechan los sueños de miles de personas
No soy una bolsa, una manzana, un par de guantes de once
Soy mucho más
No soy una mujer, no soy una estudiante, no soy dibujante, no soy trabajadora
No soy ninguna de esas cosas
Soy tejidos, grasa y músculos
Y un alma
No nos pueden desechar… si, nos pueden desechar
Solo la música no se puede tirar… o si?

Me tomo los mates más amargos de mi vida
Un día tendré 40 y no me acordare quien era a los 20 años
Un día tendré 50 y ya no seré la misma persona
Un día tendré 60… tendré 60

La gente se mata por subir a un tren que no arranca
Que no lleva a ningún lado
Se hunde en la tierra
Nos hunde
En otra parte del mundo el tiempo también pasa
El tiempo también corre
El tiempo se hace y se gasta
En otra parte del mundo hay gente que no se mantiene en pie
En otra parte del mundo…
En otra parte del mundo…
En este mismo mundo…

Si los árboles gobernaran la tierra otra sería la historia

Un día voy a tener 20
Y voy a conseguir un trabajo
Y voy a llevarme a cuestas
Voy a convencerme de que es lo correcto
Voy a tener 20 y voy a intentar publicar algo
Voy a tener 20 y voy a tipear en una maquina
Voy a tener 20 y voy a silbar camino a casa
Voy a tener 20 y voy a ser un número
Voy a tener 20…
… y voy a desaparecer completamente

Obviedad

2011-06-27T17:48:00.001-07:00

El dolor es la forma en la que el cuerpo te dice que tenés que alejarte de algo.

No tengo ganas de ponerle título

2011-06-27T17:47:00.001-07:00

Hay que aprender cuando dejarme sola
Antes de que aprenda a morderte
Soy voraz en los días de lluvia
Y caigo en pedazos durante la tarde
Con las nubes ancladas en el patio
Salgo a caminar con los pies descalzos
Subo sobre los algodones
Llenos de alcohol etílico
Y espero a que la noche haga lo suyo
Sobre mis manos

Que espere

2011-06-27T17:45:00.001-07:00

Ella dijo que espere aquí sentada
En el cordón de la vereda
Esperando a que llegue un colectivo
O un tren o una carreta
Ella me dijo que espere aquí sentada
Mientras la lluvia cae y me moja los recuerdos
Ella me dijo que espere aquí sentada

2010-12-13T20:38:00.000-08:00

Quiero compartir cigarrillos con vos
Debajo de los árboles azules
Entre el sol de verano
Que acá no quema
Nuestras manos queman despacio
Y así como me abrazas pretendo quedarme
Esperando un beso sincero
Todavía no aprendí a fumar del todo
Soy algo torpe y se me nota
Quisiera que esta torpeza se quede por siempre conmigo
Así puedo sentir que vivo aprendiendo

Fauno

2010-12-13T08:20:00.000-08:00

Hace muy poco de todo y ya extraño tu olor.
Es dulce, y suave, no me avasalla de necesidades
Ni de dramas
Flota dentro de la casa con calma pacífica
Como un río con pequeñas piedritas
Soñé que estaba llegando a tu casa
Y que la reconocía por el río y el bosque
Eras una criatura más de los robles
Y en invierno usabas bufandas a rayas
Me llevabas en tus hombros
Medias como dos metros de alto
Tus piernas eran tan delgadas
Caminabas a paso lento pudiendo correr
Pero es mejor disfrutar cada paso
Que caernos sin querer por andar apurados
A lo lejos se huelen los pasteles calientes
Y no se escucha nada salvo las lechuzas
Que nos observan desde las ramas
Preguntándose que hago ahí
Por qué ando con un fauno.
Y cuando me canso de mirar
Y mi corazón late tan fuerte que va a estallar
Me duermo abrazada a tu cuello
Mientras me paseas por entre las hojas
Y solo huelo tu perfume a invierno
Que se esparce por mi rostro
Como las aguas frías del río lejano.

Inconciente

2010-12-06T20:36:00.000-08:00

En el subconsciente de tu inconciente algo conciente intenta decirte que te dejes de inconciencias y busques en tus pasos subconscientes al inconciente que perdiste detrás de mi conciencia.

Sofá

2010-12-06T09:19:00.001-08:00

La tarde es mansa y yo me duermo tranquila. Ronroneo un rato y juego con mis pies, esta vez no tengo cascabel. Es un carrusel esa canción, sube y baja lento, constante y recuerda a días que no tenían vida, estáticos como fotografías delante de mis pupilas. Dejaste todo prendido y te marchaste, el piano todavía sonaba y tus dedos ya no estaban. Entre tantas cajas encontré una donde guardarme, es pequeña pero cómoda y hay espacio como para traer acuarelas y música. Me voy a mudar a una caja de zapatos, a vivir entre el cartón corrugado, que tan bien hace sentir a mis dedos, aunque suene raro. El sillón me acaricia, me aguanta un rato los ronquidos, me suspende en su superficie llana, hoy no comí y no tengo hambre, solo ganas de soñar entre madejas de lana y cuentos de abuela, el otoño con arroz con leche y la felicidad dentro de una taza caliente. Todo suena bien desde este sillón, afuera se matan por subir a un tren e irse lejos, o cerca, pero solo importa el movimiento, el moverse, el irse. Yo creo en el moverme sin hacerlo, en el irme estando acá, envuelta en mis emociones de lana y cabello tibio, encerrada dentro del café con leche, dentro de los olores a pasado, a nostalgia, a lo que no ha pasado y lo siento tan real, tan cerca, tan. Allá afuera se matan y yo acá muriendo de sueño, en una caja de zapatos a medida, todo de colores violetas. Susurros en el oído y besos pequeños en el cuello, que afuera se maten por subir a un ten e irse, hoy por hoy yo me quiero quedar, podemos irnos a otro lugar viajando en mi sofá.

Falla en el lóbulo frontal derecho.

2010-11-30T11:10:00.000-08:00

A veces siento que mis palabras se repiten incesantes, como un zumbido que no puedo erradicar, un zumbido amargo que se pasea por mis dedos, me come las uñas, como una gangrena tibia y casi leve que se transporta a través de mis labios cansados de tanta nieve. Cuando cierro los ojos a veces veo las luces parpadear por encima mío, todo alrededor mío. Cuando veo las luces, el mundo se apaga, la respiración deja de fluir, mi mente es un blanco eterno, que se arroja hacia un vaso de agua y bebe luces de neón. Se transmuta incansable, quiero dejar las palabras difíciles de lado, no puedo no puedo, me siguen, me rodean, me acomplejizan todo lo que diga, lo que escriba, lo que piense. Quiero pensar claro, pero estas palabras enormes de múltiples significados no me dejan.

Quisiera que te quedaras quieto por un momento, a ver si puedo fijar la vista en algo. A ver si puedo levantarme, dejar de escupir fuego por la boca como un dragón enojado. Quieto dije, quieto. Mirame desde lejos, pero no me mires con tus pupilas zambullidas en las mías que me mareo, pierdo el equilibrio. Quieto dije, bien quieto, así, sentate, ahí, lejos. Te desvaneces un poco: adonde sea que vayas por esos instantes llevame, que el piso esta frío y no tengo ganas de estar sola. La ventana esta abierta, el viento entra fuerte y me mueve los cabellos y las lagrimas un poco. No encuentro palabras en este diccionario para hablarte con sentido, sentidos disímiles, horribles, todas la palabras saben a mierda acá, no hay nada que pueda decirte, nada, absolutamente nada que no suene a un balbuceo bajo el agua. Los peces me entienden, de eso si estoy segura. Ojala tuviera aletas y branquias, y mi cabello fuera algas. Y dormiría segura en el fondo del lago al lado de una roca, y todos mis sentimientos serian agua, todos mis pensamientos serian burbujas, todo lo que yo dijera seria tan solo sal.

Te estiras como un chicle ante mis ojos, tus manos llegan a lugares altos, lejanos, a los que antes no llegabas, y ahora agarras los frascos de arriba de todo sin tener que poner un banco. Sos un chicle elástico con olor a fruta, tan dulce que luego te carea los dientes. Estate quieto por favor, mis ojos no pueden verte entre tanto movimiento. Mi cabeza es una montaña rusa sin frenos, y voy en bajada, bajada, bajada. No alcanzo ni a gritar para ya verme estrellada, pero la pendiente es tan alta, las nubes son tan blancas, que siento mi corazón latir en mi garganta, siento la fricción, la gravedad, y mas que gritar quiero reír y llorar, todo ahora, en este momento que no entiendo.

Disculpá, mas allá de tu increíble flexibilidad, tus manos no me sirven de nada hoy, gracias por la amabilidad, pero mejor sentate allá, en ese rincón que sino no puedo mirarte, y el piso se deshace debajo mío, y eso no es bueno, para nada. Si querés murmurame, contame algo que vos quieras, pero así, bajito y pausado para que las palabras no se enreden y se amasen en mi oídos, que no entiendo nada hoy que tengo un cerebro tan confundido.

Polvo

2010-11-29T22:06:00.000-08:00

Tengo frío en tu cuarto
y vos dormis al lado mio,
en una colcha blanca y tibia
nubes de cielo raso.
Yo soy estrellas hechas polvo
Vos el viento que me sopla y me desarma.

Poeta

2010-11-22T16:36:00.001-08:00

Vos que sos medio poeta
Deberías saber que no
Que no se dicen las palabras entre dientes
A las palabras se las mastica, se las rumia, se las escupe
Las palabras no son fáciles ni dóciles
Son armas de filo constante
Que siempre dan en el blanco
Son flechas venenosas mezcla con selva amazónica
Es cianuro en la garganta
Ardor en los ojos
Irreversibles, inexplicables, a veces irrevocables
No hay nada que las haga cambiar
Una vez que ya escaparon libres por la garganta
Solo un sentido se le encuentra
Y cuando lo digas, poeta, ya no hay escapatoria
Salvo quedarte ahí sentado
Esperando mas palabras

Tardes

2010-11-22T16:19:00.000-08:00

Mis zapatillas marcadas por las piedras de la calle, mis dedos llenos de pintura y tu risa alrededor mío como una bufanda.

Liniers

2010-11-08T16:37:00.000-08:00

Cuento dedicado a un muy buen amigo procedente del Ecuador.

El día que la besó por primera vez sintió una dicha infinita. El mundo bailaba debajo de sus pies y la horrible estación de Liniers parecía el paraíso mas enorme y colorido. Las calles se veían diferentes, se sentían de algodón; las canciones variaban, ninguna nota desafinaba. La tuvo que dejar ir en el andén, en el tren contrario, al revés de las agujas del reloj. Dentro de unos días la vería de nuevo, se acomodó en su viaje y hasta la plaza no paró.

Le resulto extraño el zumbido en sus oídos, primero como un pequeño susurro y luego como un acople insistente. Lo tumbó en el sillón en cuestión de minutos mientras se agarraba la cabeza fuerte, como si sus ideas estuvieran luchando por escapar de su cautiverio, una por una, através de sus oídos, de su boca, de su lengua. El dolor lo dejó en cama toda la noche, recién por la mañana pudo arrastrarse hasta la cocina para saborear un vaso de agua. La espalda estaba reventada y entumecida, sus caderas crujían como ruedas viejas, hasta incluso había cogido una pequeña cojera en su pequeño infierno personal de la noche a la mañana. No había vómitos ni nauseas, ni ningún reflejo real del dolor, salvo ese peso enorme sobre sus vértebras y ese olor putrefacto que salía de sus propias narices. Se recostó y sudo fuego toda la tarde, sin poder hablarle siquiera a su amada, sin poder encontrar dentro de su cama algún alivio mas allá del techo mojado y lleno de pequeñas arañas. La noche pasó larga, las horas se arrastraron desde la pared hasta su almohada, confundiéndolo, volviendo atrás el tiempo de tanto en tanto, sus 6 horas de sueño duraron varios días y cuando despertó solo era huesos y un poco de piel colgando de sus costillas. En su cabeza solo se oía una voz cristalina, que gritaba por momentos, pedía disculpas después y hasta incluso reía dulce sobre la cabecera de su cama. La tarde que él murió no había nadie en su casa, lo acompañaba Baglietto sonando desde un parlante y un vestido de mujer colgado en la ventana. Una risa celeste se escondía detrás de las paredes, esperando, tranquila, a que alguien volviera a la casa a hacerle compañía.

Otra criatura

2010-11-08T16:32:00.000-08:00

Ella es tan linda que se relame sola. Tiene pies de bailarina y manos que parecen alas. Ella toma el sol a la mañana, en su balcón de hilo fino, y llueve sobre su pelo mil y un gotas de rocío. Saborea caramelos como si fueran nubes, juegan con su lengua, se hacen cosquillas, un pequeño paraíso de glucosa derretida, ¿qué mas puedo pedir? Si cierra los ojos mientras se deja llevar en la ola intempestiva de su dulce soledad, con los auriculares andando y la música sonando dentro, muy dentro, de su corazón liviano, sin rasguños ni patadas, sin bombas ni veladas. Solo música mueve su cuerpo, y se mantiene flotando por sobre todos nosotros.

Te invento

2010-11-08T16:13:00.000-08:00

Si las palabras no existen, te las voy a inventar

No hay nada mas lindo que un verbo de mentiras

Que sentir la invención hecha creación mediante una letra

Una idea con nombre

Una realización literal

Una puesta en común de palabras

Inventarte adjetivos que no existen

Solo así podré describirte

Y decir la verdad

Con las palabras que hay no me alcanza

Para decir lo que quiero decir

Para contarte lo que te quiero contar

Balas

2010-11-08T14:07:00.001-08:00

Las palabras son como disparos

Y vos las usas con tanta facilidad

Imposible que salga ilesa

De esta balacera sentimental

Remeras

2010-10-24T17:33:00.000-07:00

Hay algo que me estoy perdiendo

Y no estoy muy segura de que es

Una remera de Sonic Youth tirada por la ventana
Remendada
Objetos varios desfilan por mi habitación
Cortar aquí, coser allá, remendar
Todas las remeras me quedan muy chicas, no entro en mi propio placard

Quisiera dejar de pensar en mariposas por un día
Quisiera dejar de pensar en cualquier cosa
Todo el día sin hacer nada, solo mirando la calle
Esperando que los autos me traspasen
Soy invisible sin querer
También quiero volar
Pero ya es pedir demasiado

Estoy demasiado aburrida de ser yo misma
Es una búsqueda tediosa de significados
Todavía no encontré ninguno
Y los que encontré no me gustaron

Cocinera

2010-10-19T14:50:00.001-07:00

Ella ríe como bruja pero es dulce como una tarta de manzana recién horneada, con canela y un poco de vainilla. Revuelve los platos de fideos en su vientre y sonríe a toda marcha, “si la vida me dio estos dientes para mostrarlos” piensa en su mambo casero, “mejor los muestro así riendo que gruñendo como un perro herido”.

Viaje

2010-10-15T13:12:00.000-07:00

El sol vibra allá arriba
-¿Ya llegamos?-
Te tapo la boca con la manta
Seguí durmiendo
Todavía falta
Todo se mueve a mi alrededor
Desde ayer a la noche que no te miro la boca
La tenés seca, pálida, sin ganas
Te molesto un rato hasta que te pongas de humor
Escondidos en este mar de arpillera
Lastima que la plataforma se mueva
No ayuda nada a tus vapores violetas
Por suerte tenemos espacio para escupir
Sacá lo que guardás en ese estomago
Mejor así
Te acomodás de nuevo ahí, con el polvo
Ya somos parte de este camino ruidoso
Todo marrón, todo de una sola gama maloliente
Te abrazás a mi brazo
Como si fueras a salir a flote
Ya estamos hundidos en esta camioneta
Somos parte del camino
O algo así
Busco tu boca enferma
Sigue respirando polvo y tierra
Oxígeno no nos queda
Mojamos nuestras lenguas a ver si estamos acá
Si, si estamos
-¿Ya llegamos?-
No, todavía falta
No llegaremos nunca si es por mi
No creo que vos llegues
Mira como tenés los ojos
Blancos, demasiado blancos
Destapo el whiskey
Un trago para mi, dos para vos
Hoy los necesitas para seguir un rato mas
Acá, en esta cosa sucia que llamaste vida
Mezclémonos un poco entre tanto mugido
Hagamos ruidos propios por un rato
Quisiera ver tus ojos rojos y tu mente ausente
Pero hoy no es necesario
Con un par de tragos ya estas ávido
Me corres un poco la tela molesta
Y somos piel, hueso y mugre
De esta manera es la única forma
En que nos podemos sentir humanos
Un par de minutos,
Lenguas hechizadas,
Por fin algo agradable a mi paladar
Luego de haber tragado tanto camino
Sin agua y sin sal
Me gusta que dure poco
Y muere en gemidos entrecortados
Y luego esta anormal normalidad
Tu boca seca y pálida
-¿Ya llegamos?-
Te juro que ya falta poco.

Sacudón

2010-10-13T16:47:00.000-07:00

El tiempo es incongruente
Pasa como quiere
Ayer fue hace mil años
Los instantes no aparecen
Solo son huellas de zapatos
Las medias sucias en la estufa
El olor cálido en tu nuca
Siento que he vivido mucho
Siento que no me queda espacio
Me estrecho simple
Rendijas de algo que no
No es, no será, tal vez fue
Esa no es mi vida
No me reconozco como tal

A veces la vida te patea
A veces te quiebra las muñecas

La playa se desarma
Sigo huellas en la arena
Sigo cantos tibios
Sigo labios que no miro
No se, no entiendo
Una vida pasada que me pellizca
No me despierta
El pasado es una bomba latente
El presente un futuro incongruente
Es solo ese espacio temporal
Que nunca pensamos que iba a resultar
Y hoy está
O no
A veces el tiempo me sacude
Se vuelve mas ficticio
Se vuelve histérico
Y me reprocha tiempos
Y los cangrejos se hunden
En la arena mojada
Debajo de mis pies
Debajo de estos pies
Que deben volver a su tiempo
Que deben encontrar su espacio

siempre

2010-10-13T16:11:00.000-07:00

Me duele el alma
De tanto pensarte
De tanto morirte
De tanto extrañarte
De tanto pensarme
Extrañando algo
Extrañando todo
Extrañando siempre

Niños perdidos II

2010-10-08T16:56:00.000-07:00

Somos niños perdidos
De esta tribu suburbana
Que se sacude las pulgas
Y de vez en cuando ladra
Esperando una caricia
O por lo menos un hueso
Pero para los niños perdidos
No hay ni siquiera eso
Tal vez solo una sonrisa
Frágil, débil y amarga
Que solo con mostrar los dientes
Todo ese sol se apaga
Y somos niños perdidos
Con mucho olor a sustancias
Y en el baile nos mambeamos
En el ritual de los ojos cerrados
Y como niños perdidos nos perdemos
Como niños perdidos nos desencontramos
Que ni de amor sabemos, como niños
Que ni de paz sabemos, como ancianos.

r e a l

2010-10-05T10:17:00.000-07:00

La realidad es un vértice que no calculo
La realidad es una parábola derecha y borracha
La realidad juega con dientes, faunos y algunos atletas
La realidad no realiza ni daña
La realidad no es ninguno de nosotros
La realidad es una ecuación militante creyente
Que no da espacios en blanco
Pero su código siempre está errado
La realidad es un error 404
La realidad no es esta página manchada de café con medialunas
La realidad no es la estación de tren donde dormí ayer
La realidad no es este juego de frutas carnosas
La realidad no es ese beso que te dieron a los 6 años
La realidad no es esa canción bizarra que sabés de memoria
La realidad no es este trabajo mediocre
Ni esos ojos azules
Ni los diez pajaritos que recorren el barrio
Ni tus zapatos con agujeros
Ni las plegarias de María santísima algo
Ni el silbido de tu tío lejano
Ni un partido de pelota
Ni un abrazo bien dado
Ni los dos kilos de pan con mermelada que comiste hoy a la mañana
La realidad no es un espacio
La realidad no es un tiempo
La realidad es un estado
Que te somete
Que te encoje
Que te sugiere a mordiscones
Que te endulza las mentiras
Que te niega sabidurías
La realidad no es tan real como parece
La realidad no es real en absoluto

Retiro

2010-10-05T08:11:00.000-07:00

Me duelen órganos internos que ni sabia que tenia
De tanto deambular por las calles me convertí en baldosa
Y ahora me pisotean los hombres, me mean los perros y me recorren las mujeres
Intenté ponerle un freno a tanto frenesí
Pero el control no es mi fuerte
Mas bien es mi aguardiente
Y siempre termino ebria de vida en alguna esquina
Si me hablas de amores y líquidos
Nos ahogamos en un caos de letras
Que el Apocalipsis llega donde está la gente
Que la gente es la que quiere Apocalipsis
Y si el fin del mundo está tan cerca
Que se acerque un poco más
Quiero ver su abismo
Quiero ver si nos pueden llorar.

Reciclados

2010-10-05T08:02:00.001-07:00

Te estructuras en palabras vacías
Como si fuéramos algo nuevo
Y ya estamos los dos en rebaja
E incluso nos regatean el precio

Somos algo regurgitado de otro
Algo que cayó de otro mundo
Y vino acá, a este pueblo
A perderse en tus silencios
A buscar caminos alternos
Ineficientes y voraces
Que nos arrastren las alas hacia el agua
Hacia tu mundo de agua salada
Y cada día tenés menos que ver conmigo
Y cada día tengo menos que ver conmigo
Y cada día somos menos parte de todo.

Niños perdidos I

2010-10-03T22:50:00.000-07:00

Como niños perdidos
en una tierra extraña
Nos miramos a los ojos
y encontramos lagañas
No sabemos maniobrar
Ni decir, ni obrar
Y nos empantanamos de pastillas
De gomitas y plastilina
Como niños perdimos jugamos
A una escondida incesante
Y jugamos con nuestros envases vacíos
A ser padres, hijos y madres

Y como niños perdidos
Nos desenvolvemos lento
Nos amamos rapido
Nos olvidamos sinceros
Nos odiamos tanto.
Y como niños perdidos
Se nos pierde el tiempo
Se nos ocultan los dias
Se nos llenan los ojos
Se nos enfria la vida

ellos

2010-10-03T22:40:00.003-07:00

Estamos pobres, cansados y con hambre
Y ellos esperan que tengamos modales.

prendida

2010-10-03T22:40:00.001-07:00

No quiero dormir ni quiero pensar
Que estúpido sentir que esas son mis únicas opciones
Al menos las únicas que me interesan
Sino también escribir
Y purgar la cabeza
Que esta encendida como una fogata
Pero sin exploradores que molesten
Prendida y sola en el bosque
Incendio forestal inminente

obturador

2010-10-03T22:20:00.000-07:00

Las luces brillan
Es tan fácil decirlo
Con mis diafragmas abiertos
No distingo a lo lejos
Con mis ojos bajo el agua
Mi cuerpo es un océano

Por algún motivo se quedó
Tu voz en mis tímpanos
Mis oídos se acostumbran
Al cambio de profundidad
El sonido del tren es mas relajante
Que las olas de mar

Mis oídos no pueden enfocar.

recupero nada

2010-10-03T21:43:00.000-07:00

Y si cruzamos el umbral de lo esperado? Bandas viejas, bandas nuevas a mi conciencia que recuerdan cosas recordables, que recuerdan momentos insondables, que tratan de recuperar de alguna manera aquellos datos perdidos. Datos irrecuperables, el pasado nunca es tangible. Nunca nunca nunca.
Como si yo pudiera desformatear el presente y recuperar los bytes perdidos.

No queda lugar para las almas sensibles como vos.

Aniquilarte

2010-10-03T21:40:00.000-07:00

Si tuviera que decirte
Que quisiera aniquilarte
Ni las lágrimas sentirían el odio

Hoy soy toda anestesia

Todo mundo
Todo papel sobrio
Y aunque la patada en la sien
Y este acople incesable
No dejen descansar
Hasta el límite insoportable
De una apoplejía conocida
Entonces podes decirme
Podes mirarme
Para criticar mis humores livianos
Mis sonrisas frágiles
Mis manos vacías
Tu boca en llamas amatistas

Y si vas a decirme
Que querés aniquilarme
Hacelo sin sorpresa
Hacelo sin problemas
Que mas allá de las palabras mortecinas
De las miradas asesinas
La aniquilación es un estado
En el que tengo residencia permanente.

estar.

2010-10-03T21:34:00.000-07:00

Y los recuerdos se nos siguen alejando
pero para mi siempre parecen estar
en el mismo lugar.

Poesia

2010-08-16T16:26:00.000-07:00

Si la poesía nace de mi lengua, como expandiéndose, realizando su mitosis cancerigena através de mis papilas gustativas, pues entonces prefiero crecer lejos de este cuaderno embrujado, dentro de un vaso con líquidos descoloridos, con olores penetrantes, con muertes fallidas, con soles oscuros.
Y solo cuando nazca de tantos días de tinta, solo cuando mis brazos solo sean letras borroneadas con grises fantasmas, ahí veré con claridad mi propia alma, veré mis ojos no celestes, no marrones, no mis ojos y creeré que soy eso que el espejo me devuelve, creeré que realmente soy tan solo un ser humano.

Insomio

2010-08-16T16:25:00.000-07:00

En mi cabeza se enredan tus cabellos, un chicle, vasos vacíos, un poco de vino, vidas pasadas, historias presentes, fantasmas futuros, ovillos de lana, almohadones rotos, parques en invierno, besos en un baño, alfileres debajo de tus dedos, sonrisas apagadas, ojos prendidos, letras sin nombre, palabras sin sentido. Es entendible entonces que no pueda conciliar el sueño. Es entendible entonces que no pueda desenredar mis cabellos. Es entendible, entonces, que no haya nada que se entienda, que no haya nada que entender, que no haya nada.

Nihil 2

2010-07-27T00:30:00.000-07:00

Enredos miles hay
En mi cabeza no quedan arañas
Solo sus telas brillantes
Enredos miles hay
Enredos y madejas
De finas hebras fantasmas
Y
Crear burbujas con mis labios
Armar estrellas con las manos
Y el pasto era tan suave
Y los días tan cálidos
Y los ojos se encontraban cíclopes
Y mis manos jugaban a esconderse
Mis labios jugaban a no verte
El viento no quería líneas
Todo ondeaba en sensaciones
Todo en variaciones
Solo veía sonrisas
Celestes motivaciones de día
Creaba sueños encerrados
Enredaba mis pies en tus zapatos
Sin sentir sintiendo todo
A veces miles tan solo esperando
A susurrar las lenguas juntas
A rozar historias mudas
Haciendo de cuenta
Suponiendo tanto
Enredos miles hay
Y no puedo
Desenredarte de mis manos

Nihil 1

2010-07-26T23:56:00.000-07:00

Tal vez solo debas susurrarme palabras enredadas
Asi yo las desenredo de tu lengua
Para que fluyan los fonemas
Para que sean realmente mas que palabras

Como si

2010-06-26T10:15:00.000-07:00

Date cuenta que yo no soy lo que era
Yo era limpia, pura, hermosamente desdichada
Desdichada soy, y seguiré siendo
Hasta que se me acaben los días y mis dientes se caigan
Uno por uno
Al fin del mundo
Que ya falta tan poco
Y voy contando los días para que se acaben
Uno por uno
Ya casi estamos
Tu boca de melocotón tan cerca
Y yo acá quieta, para no hacer daño
Pero dormí tranquila
No escucharás los truenos
Ni verás nada extraño
Ni siquiera mis manos frías
Que atan sábanas a tu alrededor
Sábanas imaginarias

Y tu boca de melocotón tan cerca
Y yo acá, quieta, sin poder hacerte daño
Como un hechizo, esto es
Me comporto como si
Aparte de vos
Fueras yo
Y yo no fuera
La bestia audaz y presta que soy

Fantasmas

2010-05-03T13:24:00.000-07:00

Los fantasmas de las 5 de la tarde
Aparecen lentamente a través de las ventanas
Me persiguen con sus pies desnudos por los andenes
Me miran con sus ojos vacíos, esperando…
Se arrastran pequeños por mi memoria
Mordiendo recuerdos, atrayendo culpas
Me impregnan con su olor a verano, a invierno
Con ese olor extraño que posee lo muerto

Los trenes chillan, crujen mis ruedas de acero
Y veo los fantasmas callados en su encierro
Mirando
Viendo como el tren los deja
Acurrucándose frágiles en mi regazo
Lamiendo mis manos con su saliva transparente
Preguntándose lo mismo una y mil veces
Preguntándome que es ese sonido
Que es ese zumbido en nuestros oídos
Se sientan en el piso y miran
Su perfume lo llena todo
Me embriagan de nostalgias silenciosas
Y ellos cavan posos en mi alma
Y me persiguen con sus preguntas funestas
De qué podría haber sido.

El tren se aleja…

Él Sueña.

2010-04-25T19:08:00.000-07:00

Él planea un suicidio bajo el mar. Arrastrarse entre las olas hasta cubrirse de sal. Ver de cara a la noche las algas brillando, cantando, ser parte de ese universo atroz que es el no saber quien se es, ni adonde se va. Quizás solo tener la certeza de donde se está, pero hay días que ni eso, hay días que ni su nombre se acuerda y se tira pupilas al sol a quemarse las pestañas imaginando su cara y sus propios pensamientos. Y flota sostenido por el océano verde, brazos estirados, piernas relajadas, creándose a si mismo, pensando en quedarse o en volver y tocar la tierra otra vez, con las manos de siempre. O quedarse flotando en el océano, en esta realidad tibia que le lame los pies. A veces el sol es tan agradable, le hace cosquillas en la cara y sonríe un poco para luego dormir, y se quiere quedar, besado por labios que no quiere pero que lo hacen sentir bien. Pero las noches son atroces, son frías y húmedas, y el mar enorme lo asusta, y quiere volver. Ahí se dice que se va, que no va a volver nunca más a ese terreno inconstante. Pero al otro día sale el sol, y lo acaricia un poco y lo abraza otro tanto, y ya no sabe si las noches son solo pesadillas o si los días en realidad son pequeños sueños. Cuando llega el momento de saltar y cerrar los ojos, se agarra con sus pies bien fuerte y no se deja llevar, dentro de su inconstancia necesita la constante de nunca elegir así, de nunca saltar más allá del mar.

Un 21 de marzo del año cero...

2010-04-03T18:33:00.000-07:00

Hay veces que me gustaría fumar. Solo por que el momento lo amerita. Como ahora, domingo a la noche, este frío que empieza a asomar de la luna, todas esas ventanas prendidas, todas esas personas pensando, mirando, escondiéndose de los que tienen al lado.
Me gustan los domingos a la noche, mientras anochece. Parece que algo termina, algo muere. Los domingos a esta hora y en este clima, uno muere un poco y se reinventa otro tanto. Pero mañana ya es normal de vuelta, todo. De chica odiaba los domingos en este particular momento del día, me daban esa sensación d muerte, de neblina estática que se escurría dentro de nuestros ojos. Tanto en verano como en invierno, pero siempre con este gusto ácido en la boca. De chica le tenía miedo a ese momento, los odiaba por ese sentimiento de vacío enorme, por esa manera en que los domingos se cuelan al estomago de uno y lo mastican por dentro. De chica tenia miedo, a eso, a la muerte, al estar solo, a que el mundo acabe (o a que yo acabe y el mundo siga así sin más). Y ahora con los años no le temo a nada de eso. Le temo a otras cosas tal vez mas infantiles, pero ya no les temo a los domingos por la tarde, no temo a que mi vida acabe. Al contrario, me gusta sentir esta sensación de vacío, de algo que culmina muy adentro mi alma, o mi estomago o algo así.
Le temía a los domingos por que son en extremo callados, por que rompen con la cotidianeidad, por que no parecen días mortales, mas bien parecen robados de otro lado, de otro tipo de tiempo. De otros lugares.
Los domingos en la ciudad me llaman la atención, más si hay nubes, más si llueve. No hay estrellas pero no me importa. Se siente el sonido del tráfico en las avenidas, un sonido que rebota entre las miles de paredes. Sonidos sutiles que lo envuelven todo.
Me gusta el frío, siempre me gusto el frío. Me gusta taparme hasta la cabeza, sacar humito por la boca, empañar los vidrios, mandar miradas vidriosas al otro lado de la calle. Ese sentimiento de estar todos tapados, sumidos en nuestros propios sueños pero compartiendo algo tan real como este frío polar que te congela los huesos.
Cuanta gente viajando a estas horas. En autos grandes, con hijos, con mujeres rubias y frígidas que se pintan las uñas con vía láctea y no de estrellas. Cuanta gente con una vida así, aburrida, repetitiva, mediocre. Llena de promesas de suficiencia y entereza average, llena de una supuesta cordura, decencia, normalidad. Una vida llena de vacíos existenciales y baches. Y que haces cuando llegas a ese punto en el que sabes que está todo mal y no podes volver atrás? Que haces cuando dentro de cuarenta años te despiertes al lado de un cuerpo tieso al que odias, que no te hace feliz, al que no haces feliz? Que haces ahí? Que haces en ese auto con tres hijos, un caniche y la mediocre de tu mujer hablando del viaje que quiere hacer? Que haría yo si tuviera esa mujer al lado? O peor, que haría yo si resulto ser esa mujer?.
Ya no le temo a los domingos, le temo a cosas más infantiles. A la vejez, al fracaso, a la hipocresía. Le temo a mil ventanas abiertas, con luces cálidas, con gente muriendo de odio, con gente aburrida, con gente. No le temo ni al frío, ni a los domingos a la noche, pero temo a muchas otras cosas, a muchos otros que no miran por las ventanas, que no ven nubes, sino autos con hijos en un futuro lejano que algún día me va a aplastar.
Y así es, este domingo, primer día del otoño, donde todo se vuelve rojo y amarillo, domingo que ya no le temo, que ahora me hace feliz en el frío y en la noche.

Ana en francés

2010-02-11T22:50:00.000-08:00

Ana mueve sus labios y susurra en francés. Un francés amistoso, cremoso, apocalíptico, que estrella sus eses sus vocales contra mi boca. Sonreís en francés, llorás en francés Ana. Tu pelo francés huele bien, se siente bien. Abrazás en francés, mimás en francés existís en francés. Sos una mezcla de palabras entre odio belleza y alma, algo con nieve y azúcar y un poco de gin para quemarnos la garganta. Me mirás en francés y me preguntás con ese acento que ronronea en tus cuerdas vocales algo que no entiendo, nunca entiendo, no hablamos la misma lengua, incluso cuando hablamos el mismo idioma no hablamos la misma lengua. Nuestro lenguaje es diferente, diferente en vocablos, en fonemas, en posturas corporales, diferente en como llevamos nuestras manos a los rostros de los otros, en como sumergimos nuestras bocas en el agua, en como nos asfixiamos de aire, en como contemplamos las cenizas de esta ciudad perdida. Perdida en francés.
Y en francés decís te amo, y te sonrío y asiento y te beso, je ne t’aime plus mon amour, je ne t’aime plus. Y sonreís, y miras en francés mis intenciones francesas de afrancesarte la mirada. Ya no hay monstruos alemanes que vengan ich liebe dich por el otro, que con sus consonantes fuertes nos derrumben al piso, y el ingles es tan falso, tan simple que no merece siquiera tener una palabra para tanto horror, tanta ternura, tanta complicidad interrumpida.
No podemos domesticar al mundo Ana, pero al menos no dejemos que nos domestiquen a nosotros. Hoy hay luna, y el mar esta hecho de cemento pero aun así escucho las olas, veo la espuma, y la sal pica (como pica) en mis pies. Salpican las lágrimas a mis ojos, vienen de otros, otros que estuvieron antes y ya no son yo, o si lo son pero todavía no lo saben, y viven en esta playa de concreto, tomando gorriones por gaviotas. Pero yo si puedo verlos, puedo ver ese barco que llega a la costa y sus velas se dejan marear por el viento.
Tus ojos franceses cantan en hindú, en turco, en idish. Los ojos mas oscuros, múltiplo total de todos los lugares vistos. Tus ojos se ven mas claros cuando cierro los ojos, cuando ya no veo la realidad irreal de las flores de concreto, y sos mas susceptible, mas brillante, mas hermosa cuando solo existís dentro de mi cabeza. No sos especial Ana, solo sos otro ser de carne y hueso que camina con acento francés por el mundo, yo te convierto en el ser mas importante debajo del cielo cuando dentro de mi cabeza te hablo en francés y con tus ojos mediterráneos me respondes en castellano. Y ahí creo que el holograma cobra vida y te digo en francés palabras rotas para que las reconstruyas, pero en tus ojos franceses solo vive una llama fría y azul que procesa y quema cualquier intención mía de darte un latido erróneo, un latido peligroso que vuelque sobre esta playa de arena los mil trescientos treinta y cuatro caracoles que viven dentro de tu cabeza.

Ballenas

2010-01-20T12:09:00.000-08:00

Algo tan triste como escuchar el llanto de esa ballena, desde acá, desde los mares del sur, en estos días en los que todo parece témpano y agua, y el suelo esta árido por el sol que pega despacio pero sin descanso sobre estas desiertas costas. El agua arrulla a las ballenas, intenta calmarlas y lamerles las heridas lentamente, esas heridas malignas que siembra el mar en sus vientres y las hace recorrer durante días las profundidades, recordándoles a ellas mismas que son solo ballenas, que no piensan, que no sienten, pero entonces por qué pueden llorar con esta angustia, ¿por qué siento que hay algo en el fondo de su mamífera alma que realmente les duele?.
Con mis pies recorro este filo geográfico que nos separa a nosotros del mar, este límite tan claro que me separa de los que viven ahí abajo, de los que sienten con cantos mucho mas hermosos que los que arrastra el espíritu humano. Imagino ese fondo frondoso, abierto, esperándome para que me hunda en sus brazos helados. Este frío polar me revive un poco los ojos, crea vida dentro de esta cabeza vacía, de este cuerpo ya casi inerte, ya casi perdido. Si tan solo pudiera llegar hasta esa criatura enorme, sentirla real al lado mío, siendo yo de repente el ser mas diminuto del planeta, siendo un único átomo delante de algo mucho mas poderoso, mucho mas ancestral que yo. Que aún luego de haber sido atada al mar, ahogada en el y de haber reconstruido su cuerpo dentro del frío oceánico, aún puede cantar y llorar y lamentar el por que siendo su canto tan hermoso se encuentre en las profundidades tan sola.

Detrás de la Puerta

2010-01-20T12:07:00.000-08:00

Miro por la rendija de esta puerta frágil. Ana está del otro lado, oliendo mi miedo, mi sangre seca dentro de mis venas, mis labios ácidos como los días que han pasado durante esta larga y tediosa agonía. Intento dejar de respirar, de pensar, con miedo a que Ana traspase esta puerta y lea uno por uno mis pensamientos, mis ideas de escape, mi temor absoluto. Ana no debe descubrir su asfixiante poder. Aunque ya lo sabe, como todo, como todo lo que pasa alrededor nuestro. Me quedo encerrada en este cuarto oscuro, minúsculo, diminuto… mi aliento se mezcla consigo mismo, es lo único que se respira en esta jaula etérea, las sombras me hacen cosquillas en los pies pero sin atreverse a sacarme una sonrisa. No se puede sonreír con Ana tan cerca, tan presente, tan… Escucho sus manos acariciar la puerta, suave, frágil, me acaricia a mi, me traslada hasta el otro lado, hasta su lado, con esa boca que me invita, como siempre, como nunca, a ser devorada, desollada por sus filosos dientes.
¿O acaso es que te sentís sola Ana? Vos también encerrada en la eternidad, en el espacio amplio que se extiende mas allá de esta puerta. Pero tu única razón de ser, tu constante, esta del otro lado, lo que te hace ser como sos, diabólicamente delicada y universalmente hermosa… sin nadie que caiga en tus encantos sos realmente nada. Y no hay nadie que caiga en vos como lo hago yo, nadie que te reverencie en silencio, y te tema y te quiera al mismo tiempo. Prefiero quedarme acá encerrada, comida por las ratas, antes que salir y verte la cara… no se si escupirte o besarte… no se nada Ana. Llega este punto en el que siento que me estoy repitiendo otra vez, esta misma historia, esta misma locura que llega galopante en un carruaje que trae muerte, engaño y música, como esas obras de Mozart que tanto te gustan. Definitivamente sos la reina de la noche, no me sorprendería que un día entraras cantando ese fa sobreagudo, que me hechizaras con tu canto cual una sirena, para después devorarme cuando el navío toque tierra.
Me abrazo a esta puerta enorme, acurrucada como una niña de pecho, siento un calor absoluto que irradia esta bastarda conexión contigo, que de alguna manera te encuentras en el otro mundo. Puedo saber, sentir, intuir, que estás del otro lado, tragando sal conmigo, ahogando susurros conmigo, queriendo decir mentiras que ya no salen, que ya no son mas que un montón de piezas rotas de un rompecabezas inexistente. Con los ojos cerrados veo tu pelo, sos mas real así, dentro mío, sos aquello que realmente no existe en ti, un ser con cariño, con palabras, con actos fijos y gratos. En mi cabeza eres la mas hermosa criatura de este triste universo… pero solo en mi cabeza posees tales atributos por que yo bien se que detrás de esta puerta se esconde un monstruo.

Defino

2009-12-20T07:23:00.000-08:00

Definir palabra. Merodearte, reconocerte, imperceptible, imperfecto. AtentaMente sin recuerdos, sin espacio vitalvacío, sin sentidorizontal ni diagonalMente capaz de sonreírte sin sentirte un poco mas ahogado, violado, desconcentrado. MerodeArte como se desenvuelve algo, sacando capas, humillando, y reírte de mi, de vos, de algo que ya no es Ninguno de los dos. Matando aquel hiperindividuo creado, unido, satíricamente unificado, que es un solo olor fuerteclaro, un solo color transparente, una sola noche con sol y lluvia. Un solo momento infinito que descansa en tu regazo, y se vuelve otro recuerdo monótono de aguadulce que ya fue borrado.

Viaje mas allá del mar

2009-12-20T07:07:00.000-08:00

A veces me despierto, después de haber soñado con barcos y viajes, y me pregunto si esto es verdad o si estoy soñando. Si hay un cielo tan grande y brillante al que pueda embarcarme o si mi destino de ser mortal y de migajas de tierra es quedarme encadenada a este puerto brumoso deseando siempre la claridad del sol. Deseando siempre vivir, deseando ser una sola estrella, una última ola que golpea contra la arena, sabiendo que este cuerpo siempre será fijo y no maleable, que nunca prestará otro servicio mas que el de confiscarme a una sola alma, a un solo lugar, a un solo tiempo, donde el sol es la única estrella vigente y la luna ya ha sido derretida.

Ecuación

2009-12-20T06:58:00.000-08:00

Uniendo las constantes tratamos de hallar el parámetro donde se alienan las soluciones y corregimos los fallos. Donde resurgen las conmociones de los electrones y cambiamos de tiempo y espacio. Donde el campo magnético está averiado y salen por montones las emergencias mas escondidas, esas emergencias tan grandes que hacen que solo veamos al otro como un sin fin de átomos, de moléculas brillantes, que marcan puertas en la oscuridad inmediata, que nos hace caer en espiral, una y otra vez, sin contar con la variable perfecta, la variable impensada, esa variable sustanciosa que nos hace perder la calma, y nos hace ver este mundo lleno de positrones y siniestros, un mundo que ya no parece tan heterogéneo.

Ana

2009-12-06T16:58:00.000-08:00

“Con esto no se juega”- le dije al oído, bien despacio, casi para que no me oyera, casi para que no me hiciera caso. Me miró con esa mirada tan suya, sacudiéndose un poco el pelo de la cara, ese cabello tan raro, oscuro, largo, con unos rulos de princesa guerrera que hacían partir la tierra. Se pasó el puño por los ojos, se tragó un poco las lágrimas, me miro con reproche, con odio, me miro sin querer mirarme, queriendo que desaparezca. Pero yo no me iba a ir, hoy no, y seguramente mañana tampoco, me iba a quedar ahí, mirándola, y mirándola y mirándola, hasta que alguna de las dos se derritiera, o hasta que realmente me aburriera. Pero eso no iba a pasar, es muy difícil aburrirse estando cerca de ella, es muy difícil pensar claro estando cerca de ella. Agarré los cigarrillos de arriba de la mesa, le ofrecí, negó con la cabeza, mirando al suelo, fijo. Me di candela, disfrutando ese sonido, quemando el cigarrillo como si la estuviera consumiendo a ella, por que se lo merecía, por que debía consumirla o ella me consumiría a mí. Y yo le había avisado, con esto no se juega, eso no se hace. Se quedó al lado mío, sentada, con los brazos cruzados sobre las piernas, tan linda ella, tan diabólica. Y yo escupía humo por la boca, la nariz, las orejas… esa mezcla de satisfacción y odio, de quererme ir y querer quedarme. Jugué con el cigarrillo en mi boca, hice circulitos, mares de vapor, sueños perdidos en nicotina. Siempre fui un poco así, un poco desastrosa, bastante voluble, demasiado sentimental. Siempre fui de esas personas que odian y quieren al mismo tiempo, que sienten demasiado y se encariñan tan rápido que luego lastiman para no ser lastimadas y finalmente se lastiman a ellas mismas cuando se dan cuenta que todo es un engaño, que esto es un engaño, este sillón, estos cigarros y esos ojos, esos ojos tan enormes, esos ojos profundos como un mar de petróleo, que me tragan con cada palabra, con cada mirada… no se si alguna vez voy a poder salir de ese mar, creo que hace rato que estoy ahogada, pero no me doy cuenta, no me quiero dar cuenta que como siempre vos sos la que domina este batalla.
Y al rato ya sus ojos no eran los mismos, ya no miraba el piso, ya no cruzaba sus brazos. Me miraba seria, pero burlona, sabiendo, si, sabiendo que yo ya me estaba arrepintiendo, que había intentado por enésima vez el hacerla caer, pero ella siempre sería mas fuerte por que eso es lo que ocurre con los seres sin alma, no sienten, son solo animales que huelen el dolor y el miedo, y yo ya estaba temblando, de rabia, de odio, de frío… Ana nunca iba a temblar, Ana no tiembla, Ana no siente… y pensar que me enamoré de ella por una mentira, diciéndole que su nombre me hacia recordar al de una heroína de cierta película… que diferencia entre esas dos Anas… y pensar que al principio te veía tan parecida, con tus poemas, tus libros, tus anteojitos finos, tu conocimiento salvaje, indomable, que haría temblar a un imperio… de esa Ana no queda nada, nunca hubo nada, eso me pasa por enamorarme de una mentira, de un personaje… vos nunca fuiste mi Ana, ¿y entonces por que a veces la sigo viendo en tus ojos? ¿Por qué a veces cuando digo tu nombre sigo sintiendo que realmente sos esa Ana? Mi Ana… una Ana que ahora me acaricia, me acaricia las mejillas, me acaricia con malicia, con esa sonrisa tan bonita, con esa sonrisa que duele, se clava en mi piel y arde, durante días y noches, ardés Ana, en mi ardés, mas que nunca y como siempre. Me gustaría poder borrarte, asesinarte de mis recuerdos, pero ahí ya estás, otra vez agazapada en mi memoria, siempre estás. Y me sacás el cigarrillo de los labios, y ahí es cuando se que esta historia ya la conozco, ya la he vivido mil veces antes, todo este acto en el que me lastimás y me lastimás, y entonces yo intento lastimarte, y lastimarte feo, con una herida profunda, y por unos segundos te metés en vos y me hacés creer que lo logré, que esta vez realmente te herí en lo mas profundo… pero no se donde será eso, por que realmente ahí adentro parece no haber nada, un desierto helado de arenas de ébano, que asfixian al que quiere entrar…¿Por qué disfrutás tanto el hacerme mal, por qué?.. Y acá esta la segunda parte, en la que te das cuenta de todo lo que estoy pensando, en todo, y sabés que siento algo, que siempre voy a sentir algo por que tengo alma. Y me sacás el cigarrillo de la boca, y me acariciás las mejillas, y yo miro al frente, no quiero mirarte, me trago el odio, la bronca, la tristeza y miro fijo, como si esa pared fuera lo único que me mantiene agarrada a la realidad. Y me acariciás el pelo, y yo cierro los ojos intentando no caer, sabiendo que voy a caer… como siempre… se lo que viene, es rutina lo que viene, pero no quiero escapar, algo me dice que no escape… y se que debería correr lejos de vos, bien lejos, y no puedo, tus caricias hacen que me quede atada a este sillón, a este momento, a esos ojos que ya estoy mirando, que no puedo dejar de mirar. ¿Acaso sos una hechicera Ana?.. Y me mirás fijo, tan fijo que tus ojos se pegan a mis pupilas, y por unos segundos es lo único que veo. Y me dejo besar, de pronto soy un animal dócil, un animal accesible, un león domesticado, un gatito de casa… y pensar que siempre me gustó ser lo otro, lo mas voraz, vistiendo raro, siempre haciendo de niño… de chica me hicieron creer que los niños no sufrían, que eran fuertes, que a ellos nada les dolía… los chicos no lloran, que vil mentira, he conocido a tantos que lloran y con tantas ganas…pero ya es un poco tarde para arrepentirme de mi misma, ya es un poco tarde para cambiar el rumbo de las cosas… voy a seguir actuando para vos Ana, voy a hacer de cuenta que no duele, aunque vos sabes mejor que yo como duele, sino no me estarías besando. Quiero romper este hechizo, quiero romperlo, pero ya estoy en el epicentro, ya estoy en el medio de todo, donde no puedo parar, no me puedo bajar… quiero irme Ana, dejáme ir por favor, me vas a destruir, no va a quedar nada pero nada de mi… ¿Eso querés? ¿Querés destruirme así? ¿Dejarme así? No hay necesidad Ana, soltáme ahora, y guardá el recuerdo en tu mente de que fuiste una nena buena al menos por una vez. Me gustaría que leyeras mis pensamientos, te dolería tanto leerlos, pero seguramente no te importaría.
Y es molesto ver tus labios, tu sonrisa, tu voz cristalina, arriba mío, a través de mi, siendo eso que no puedo dejar de sostener entre mis brazos, eso que quiero soltar, pero te agarras tan fuerte a mi, no me dejás ser… tengo tantos recuerdos, mi cabeza vive un flashback constante entre memorias y sentimientos que parecen de otra vida, tan lejanos, tan sutilmente extraños, en los que yo no era yo y vos no eras Ana. O no al menos esta Ana con tantas connotaciones, con tantas sombras.
Y este es el momento del “¿Ahora qué?”, te recostás en el sillón, y me besás despacio, despeinada, y te quedás dormida, contenta, feliz, tranquila, y a mi me dejás todos estos demonios dándome vuelta, jugando con mi cabello, con mis manos. Te recostás encima mío, me acaricias simulando algo, simulando sentir algo, mintiendo como siempre, mintiendo mejor que nunca. Y me molesta creerte, hay ciertos momentos en que te miro y te creo, creo tus mentiras por un ratito, me dejo sumir en tus falacias, y te beso las mejillas con cariño, te acaricio el pelo con aprecio, e imagino algo para nosotras, algo hermoso… pero esos momentos son ya tan escasos, y se pasan tan rápido, por que enseguida me agarro a la verdad otra vez y salgo de tu hermoso ensueño, y dejo de besarte, dejo de acariciarte, te dejo dormir en paz, sumida en tus nauseabundos pensamientos de bruja. Y en este momento me pregunto, ¿qué hago?, ¿que hago acá todavía acostada al lado tuyo, todavía abrazándote y cuidándote de tus propias pesadillas? ¿Que hago acá? Que me quede acá hoy o mañana no va a cambiar nada, ya es muy tarde para cambiar, es muy tarde para volver atrás. Y antes de dormirme me levanto en un segundo de extrema lucidez, y te dejo recostada. Me voy con un agujero en el medio del estomago, no se por qué siento eso, será que tal vez tu mentira es mas cómoda. Agarro mi ropa, mis cigarrillos, mis sueños y dejo tu casa, tu madriguera de leona hambrienta, espanto tus demonios, esos demonios que en mi creaste. Cruzo el umbral sorteando obstáculos, sorteando toda clase de conclusiones, de explicaciones, las mismas de siempre, esas que me creo por un rato. Es un camino interminable hasta salir por fin de tu tumba, hasta tocar la reja con mis manos, huir de ese edificio atroz y escuchar el sueño de un monstruo con garras de acero desde la lejanía. Está tan rara la ciudad hoy Ana, tan pero tan rara, hoy tiene un gusto diferente, y hoy no se si quiero volver a casa. No me espera nada en casa, nada nada nada. Es solo otra madriguera de monstruos, de criaturas siniestras, de demonios que me van a empujar otra vez hacia ese abismo, hacia esa triste verdad. Tal vez hoy vagabundee Ana, hoy me quede en la calle, hasta muy tarde, recorra todas las plazas de Buenos Aires, te recuerde en cada pequeña esquina, te renombre en cada par de ojos que cruce. No se por que te menciono, no se por que te hablo a vos, si lo que quiero es que la ciudad me trague, entera, para así olvidarte. Siempre serás un estigma en mi pasado, algo de karma, algo de música pagana. La calle esta vacía, y fría, y el invierno me golpea suavemente en la cara, me despierta y me atonta al mismo tiempo. Subo la música, apuro un poco el paso, miro el horizonte tapado de ciudad, ya de noche, tan hermosa la noche. Y trato de pensar que solo sos un golpecito más, una pequeña abolladura en mi escudo emocional, que de acá a dos semanas solo vas a ser un mal recuerdo. Soy tan buena mintiéndome Ana, tan tan buena. Tal vez esta noche la ciudad me lo crea, tal vez mañana realmente esté curada.

Estímulos Visuales

2009-12-01T03:18:00.000-08:00

No es normal no es normal no es normal
Esencia de nadas que prenden de la oscuridad y caen en espiral
Rompiendo vidrios y situaciones
Rompiendo momentos sin emociones
Vívidas que encienden bostezos
En noches de verano sin recuerdos, en superficies
Poligonales que extienden sus vivencias
Mas allá de lo normal
Mas allá de lo viral
Para destruir secuencias de decadencia
Para crear huesos sin carne
Para ser una enorme higuera
Y enmendar lo no hecho
Con hojas, y ramas y árboles
En la raíz de la verdad
Que nunca llega, que nunca es
La subjetiva primordial
De un ser que ya vio el vacío
Y no ve con ojos de arena
Y no siente con tumores de carne
Que vive a través de las plantas
A través del mar verde
Que caza motivos en enredaderas
Destrozando vértebras amorfas
Que no son ni serán, ni quieren ser
Estímulos visuales para nadie

Paso en Falso.

2009-11-15T19:41:00.000-08:00

Puedo escuchar tu desesperación gritar, brilla por tu ausencia. Encontrar detrás de latas, humeantes recuerdos de nadas, deshechos burocráticos de tramites mentales, de hospitales marginados, de cuentos árabes en noches tristes. Algo grita, algo grita tu alma, tu pecho, tu algo que sale de borbotones por tus ojos, tu garganta, tu nariz… ese gris superfluido, que rebalsa plateado y nada, sin apoyarse, sin sentirse, sin ser realmente algo, solo algo plateadamente incorrecto, algo que solo debería existir en el mundo de tus sueños. Esa ebriedad controlada, casi pragmática, casi tuya, que se desenvuelve en arcos de acciones, en actos banales, en pasos en falso, uno tras otro, otro tras uno, que no te dejan caminar, y no te dejan guiar tus pies hacia superficies planas, siempre sobre las piedras, las filosas piedras, que te hacen sangrar, doler, pero vos ya mas no sentís, ya mas no queres sentir, desde ese instante en el que tus ojos se volvieron escarlata y unos labios azules se desencontraron con tu magullada piel.
Caminando hacia atrás, lejos de nadie, lejos de que, de que, lejos de donde… no hay nada mas allá del sol, no hay nada mas allá de esta ciudad embrujada, que calcina los ojos de los alegres y nos mastica con sus uñas de cobre. Y yo te repito, entre sueños de pastos y girasoles, que los finales son buenos, que los finales me gustan por que son un comienzo. Y te repito al oído, le digo a tus pies mágicos, a tus manos dolientes que todo esto es solo cosa de valientes… así que ya podes empezar a dar otro paso en falso hacia atrás.

Borro

2009-10-26T15:25:00.000-07:00

Con una goma borro borro borro, los trazos de grafito, los trazos de crayón, los grosores, los mamarrachos y las flores. Borro fuerte, borro despacio, borro desesperada y meticulosa de a ratos. E intento borrar hasta la última marca, que en este papel no quede nada, y borro los buenos momentos y borro los malos, y me quedo un poco más vacía y un poco menos niña. Y aprendo que no es metáfora que los corazones se rompen, por que no puedo explicar este vacío tan extraño y este frío, y entiendo de una vez lo que se siente y lo que sentiste, y entiendo desgraciadamente que a esto se le llama estar vivo. Y así te voy borrando, repitiendo palabras mágicas en mi cabeza y creando personajes con cabellos de sauce que salen de los pantanos para dormir en los árboles. Y así te olvido, así te borro, así te desarmo de mi mente, y espero que la próxima vez que te vea ya estés mas borroso, ya seas transparente y que de acá a una semana solo seas una mancha en mi, y que de acá a un mes solo seas una fea cicatriz. Y espero poder soportar el estar a tu lado sin besarte, y espero poder ver más allá de mis tristes deseos, espero poder ser menos humana, espero poder ser más distante, espero poder ser otra que pueda verte sin amarte. Y mis labios repiten en trance un jadeante nunca mas, y me convenzo que ya está, que ya pasó, que es hora de que deje de pensar y que me valla a dormir a los pantanos de las mujeres de sauce.

Desconcentración

2009-09-08T13:38:00.000-07:00

Me desconcentrás de una forma maligna, achicando mi pequeña eternidad en el sentido estricto de las palabras, marcando las leyes gravitatorias que nos hacen girar el uno alrededor del otro… no dejándome escapar ni por un segundo de tus leyes metamorfositas, que cambian de parecer en cada palabra y juegan con mi alma unos complicados juegos macabros. Siempre en este rompecabezas hay una pieza que falta, que brilla por su estridente ausencia, y no puedo entender, por dios, no puedo entender el por qué mis ojos y mi mente no se encuentran, memorizando datos que no existen, recreando ante mis ojos palabras invisibles… siempre volviendo a esa llamada extraña que nunca sucede, pero que en mi mente se repite hasta el hartazgo… en mi cabeza las ideas nunca fallan, en el mundo de las ideas yo controlo el tiempo y el espacio, pero en este mundo hostil y mediocre no puedo controlar siquiera el temblor de mis manos.

Historias de 3

2009-09-08T13:23:00.000-07:00

1.
Después de todo esto sabes que vas a llorar
Todas esas mariposas negadas,
Te van a devorar
Harán un festín con tu alma
Te destrozaran hasta que de vos no quede nada
Por no dejarte caer una vez
El golpe ahora será más fuerte
Y sabes que después de esto vas a llorar
Y gritar
Y pedir que por favor alguien pare ese inconsolable dolor
Pero no va a haber nada más que mariposas
Nada más que soledad embotellada
Hasta que el piso se abra y te trague
Y de vos solo queden polémicas memorias
Que se deshacen fervientemente entre las alas de las mariposas.

2.
El polvo mágico de las seis de la tarde
El cielo rojizo se muestra sin ganas
Cae pesado sobre mis manos como un telón
Y me cubre el rostro ante la noche
Ilumino, así, lo que no llego a ver
Y me silencio detrás de los espejos de anís
Esa hermosa botella femenina
Que se desliza por mi garganta
Raspa mis dientes con sus dagas
Empapa mis labios mórbidos
Juega con el manto de estrellas
Y en nuestras pupilas encontramos
Detrás de la inconciencia furtiva
Un aliento tibio de vida
Y mientras me ahogo en esa locura
Me atrapa más fuerte tu insensible llegada
Y me haces desaparecer rápidamente
De mi persona no queda nada
Solo un líquido oleoso y alcohólico
Que se derrama de entre tus labios
Como el dolor de las venas abiertas.

3.
Llamar la atención
Sacudir mis ideas
El viento que sopla dentro
Revuelve las hojas de mi conciencia
Y desparrama mi sentido común
Lo ilógico gobierna
Lo ilógico re plantea
Y quita peso a la vida
Y le agrega algo fotográfico a la muerte
Encontrando bifurcaciones en mis dedos
Como miembros bífidos
No tan humanos, no tan ciertos
Deshumanizadamente carnívoro
Devoro tu foto con vicio
Atragantándome con las hilachas de tu pelo ficticio
Intercambio y obviedad
Todo tan escondido a la verdad
Esta vez no puedo controlar
Esta vez la realidad es toda tuya.

Alcohol Etílico

2009-09-08T13:22:00.000-07:00

Ese olor a alcohol etílico, a locura insensata, a vida robada a alguien, cuerpo exótico que se mece sobre el sol, que engaña con ojos oscuros a los portadores de gusanos, generando ideas extrañas en las bocas, dejando un dulce gusto en mi almohada.

Ese olor a alcohol etílico, a locura insensata, proviene de un cuello tibio, de un alma arrebatada, de una ninfa destructiva que construye pesadillas durante el día, que corta hilos durante la noche, que crea guerras entre mis manos, que enfatiza la vida con cada disparo.

Ese olor a alcohol etílico, a locura insensata, lleno de sulfato de sodio, tus ojos como lobos, devorando la vida, anestesiando cada golpe con un trago, cada noche con un golpe, cada día con un beso.

Estación

2009-08-20T19:06:00.000-07:00

El día que miré por esa ventana vi el otoño acariciar el vidrio, con sus hojas de colores opacos y sus lánguidas ramas rozando el cielo. Un sol peculiarmente nostálgico bañaba los ojos de los precavidos y las sonrisas se llenaban de sabores naranjas. El sonido armonioso del viento, chocando historias con las manos de los que miran mas allá del puente, que sin necesidad de entablar conversación mezclan sus pupilas unas con otras formando colores maravillosos e inverosímiles formas. Y el otoño, nostálgico, siempre conjugando lo feliz y lo triste, lo pasado y lo futuro, sonríe debilmente a los pájaros, creándoles canciones para que hinchen sus gargantas y canten.

Sonidos

2009-08-20T14:41:00.000-07:00

Esa canción tan conocida resuena en mi cabeza. Tus movimientos escépticos confirman que lo es, que esta es, la melodía indicada para decir esto. Mientras te meces en los finos hilos del desastre sonoro, trato de empapar mis ojos con esta imágen tuya en donde tus dedos retumban en las ondas imaginarias de la música y tu boca se acompasa con la física penetrante del sonido. Así quiero recordarte, perdida en un mundo de signos livianos, de suavidad constante, de introspeccion repentina.